Sept semaines après le début de la vie de notre fils, mon mari a ramené à la maison un contenant de lait maternisé et l'a déposé sur la table de la cuisine. Un acte assez innocent, mais pour une mère aux prises avec l’allaitement, c’était le signe ultime de l’échec. La décision d'acheter le lait maternisé a semblé me narguer, et en regardant de plus près, j'ai lu: «Le lait maternel est recommandé.» Indication: larmes hormonales du post-partum qui ne peuvent pas être arrêtées.
Quand j'étais enceinte, si ma famille et mes amis me demandaient si je comptais allaiter, je répondrais avec désinvolture: «Je vais tenter le coup, et si ça marche, tant mieux!». J'ai suivi le cours d'allaitement, j'ai étudié les diagrammes sur un loquet approprié, et paniqué silencieusement alors que je lisais des histoires d'horreur au sujet de mamelons fissurés et saignants. Mon mari et moi étions nourris au lait maternisé, mais je voulais bien sûr donner à mon fils ce qui était enraciné en moi en tant que «nutrition parfaite pour le nourrisson». Dans mon esprit, je savais que nous serions tous les deux bien et si nous avions besoin de recourir à la formule, je le ferais sans réfléchir. C’était, jusqu’à ce que je sois au coude à coude avec ce que mon pédiatre a qualifié de plaisanterie de «illuminati de l’allaitement».
À l’hôpital, quelques minutes après son arrivée, mon fils s’est accroché à ce que l’infirmière appelait un «formulaire de manuel». J’ai accepté l’aide de la consultante en allaitement résidante, laissant sa main exprimer, ma pudeur soit maudite alors que j’essayais de réussir mon premier test parental. Une fois à la maison et mon lait entré, l'allaitement a continué de bien se passer pour nous (à part quelques sarcasmes sarcastiques: «Ce serait bien si vous pouviez nourrir le bébé». Des commentaires dirigés vers mon mauvais endroit au mauvais moment. mari).
La mammite a frappé notre maison comme une tornade et m'a littéralement pris la vie.
Au rendez-vous de pédiatre de deux semaines de mon fils, il était revenu à son poids de naissance et notre médecin m'a félicité pour mon offre abondante. J'ai rejoint un nouveau groupe de mères et j'ai participé avec joie à des séances de groupe en soins infirmiers, soulignant les joies et les défis de l'allaitement. Je me sentais comme l'un des enfants cool.
Le jour de la visite d'un mois de mon fils, la mammite a frappé notre maison comme une tornade et m'a littéralement pris la vie. Une minute, je me sentais bien, la minute suivante, je me blottissais sous la douche, l'eau aussi chaude que possible et je n'arrivais toujours pas à me rafraîchir les os. Les soins infirmiers étaient pénibles et j'ai essayé de pomper pour mieux contrôler l'aspiration et la douleur qui en résultait. Pour couronner le tout, le pédiatre nous a informés que mon fils avait le muguet. Le bébé avait besoin d'un médicament par voie orale toutes les six heures, d'un antibiotique tous les quatre et d'une crème topique deux fois par jour, en plus de surveiller les aliments, les rots, les couches sales et mouillées, le tout pendant quatre heures de sommeil. Ce n'est pas un moment sur lequel je me retourne avec émotion.
À l'âge de 6 semaines, mon fils s'était réveillé de la phase de sommeil endormi et confortable du nouveau-né et semblait crier tout. journée. longue. Je l'ai soigné pendant 40 minutes à la fois et il a à peine passé deux heures entre les repas. Les journées étaient floues, et mes recherches brumeuses sur Google incluaient «comment savoir si votre bébé a des coliques» ou «pourquoi mon nouveau-né ne dort-il pas»? Je me demandais sérieusement pourquoi les gens avaient plus d'un enfant, et tous les soirs quand mon mari est rentré à la maison. J'étais à mi-crise et j'avais hâte de laisser passer le bébé pendant cinq minutes de repos. Je n'ai jamais pensé à Google "Comment savoir si votre production de lait est faible".
Il n'était pas colique, fatigué ou grincheux - il mourait de faim. Notre fils n'avait pas pris de poids depuis plus de deux semaines.
À Thanksgiving, j'ai senti que les symptômes familiers de la mammite se glissaient à mi-dîner dans le club de loisirs de ma belle-famille. J'avais les frissons, je pouvais à peine bouger mon bras gauche du conduit obstrué et mon visage est passé de rose à pâle en quelques minutes. J'ai appelé le personnel du squelette chez le médecin mais je n'ai pas pu obtenir d'antibiotique avant le lendemain. Mon mari et moi avons commencé à laisser des messages aux consultants en allaitement: deux accès de mammite en deux semaines, des conduits obstrués, du muguet, des bouffées de grappes… les livres et la classe l'avertissaient de ces choses, mais je ne m'attendais pas à ce qu'ils nous pleuvent tous à une fois que.
Quand nous sommes rentrés en ville, nous avons vu un consultant en lactation (LC) qui a fait un aliment pondéré et nous a dit qu'il prenait environ une once dans une séance de soins infirmiers de 30 minutes. Il n'était pas colique, fatigué ou grincheux - il mourait de faim. Notre fils n'avait pas pris de poids depuis plus de deux semaines. La LC m'a mis sur un calendrier rigoureux qu'elle a surnommé «Boob Camp» - une combinaison d'allaitement, de pompage et de complément alimentaire pour que mon stock et son poids retrouvent leur poids. Même s'il dormait six ou sept heures la nuit, je réglais les alarmes et pompais toutes les trois heures. J'ai ajouté des suppléments de lécithine de tournesol et de fenugrec comme des bonbons, mangé des flocons d'avoine deux fois par jour, essayé de faire des pompes, buvais des litres d'eau… et pourtant, mes séances de pompage de 30 minutes ont permis d'obtenir au plus deux à trois onces. Je produisais à peine la moitié de ce dont mon fils avait besoin pour réussir. Au cours de la journée, au lieu de jouer avec lui, de lui lire des histoires et de le promener dans le parc, je le plantais dans un videur pour pouvoir pomper. Mon congé de maternité était à mi-parcours et j'avais l'impression de le connaître à peine. Mon besoin obsessionnel d'allaiter parce que c'était «le meilleur» devenait rapidement la pire chose pour notre famille.
Quand mon fils a eu 8 semaines, j'ai pompé une once maigre, puis j'ai pleuré sur mon faible rendement et mon mari nous a gentiment suggéré de passer au lait maternisé. J'ai cédé, épuisé et frustré. Nous avons continué à combiner le lait maternel que j'avais stocké avec du lait maternisé, et je craignais que le jour où ma réserve disparaisse et qu'il doive se calmer exclusivement sur le sale mot F. Mais le jour a passé, et mon fils allait… bien. En fait, il a prospéré.
Il a pris du poids à un rythme sain, a commencé à sourire, a pleuré juste quand il était prêt à prendre sa bouteille, a bien dormi et m'a laissé être la mère heureuse et chiante que j'avais imaginée. J'ai cessé d'avoir honte lorsque je devais sortir une bouteille de lait maternisé devant d'autres mères. Au lieu de cela, j'étais ouverte sur les efforts que j'avais déployés dans l'allaitement et fière d'avoir mis les besoins physiques de mon fils avant ceux émotionnels. Je suis réconforté de savoir qu'il progresse au même rythme que ses homologues nourris au sein, atteignant tous les mêmes jalons, avec un monde d'opportunités devant lui. La poitrine est meilleure, mais heureuse, c'est mieux.
